Monday, September 25, 2017

prefieren reir

Hace mucho que no he podido escribir, talvez porque tengo miedo de volver a sentir,

Ya no tengo nada que decir porque me estoy volviendo un experto en mentir.

Soy indiferente a lo que me pasa y lo que te pasa a ti y ya no tengo palabras que repetir.

Dios, madre tierra, gente del universo, de veras ya no hay algo más grande en nuestro porvenir?
Tengo miedo de volver a sentir porque me deja sin saber que vivir.

Lo que conocía ya ha dejado de existir y siento que ya no hay mucho por descubrir.
Mis lágrimas ya ni saben fingir, a veces hasta prefieren reír.

Ya no conozco nada y nada quiero conocer… pero al menos voy conociendo que el dolor ajeno si me hace sufrir.
Ya no conozco lo que me hace vivir… pero al menos sé que todos merecemos vivir. Y Yo también quiero vivir.

Sentir, es la única diferencia entre morir o vivir.


Monday, November 16, 2015

Limpio



Suaves, suaves, baladas de amor
lo romántico del milenio que paso…
…en el fondo se escuchan cada Sábado desde que se caso.

Suaves, suaves, sus manos sin dolor,
fueron algún día sin agua y sin jabón..

Trapea el piso del baño al sonido del radio del cuarto al lado,
 la serenata que canta Pilar para el piso del baño recién lavado.

Emmanuel y Rocío los anfitriones de la fiesta más intima entre su lugar rentado y las tantas cosas que ha comprado.

Talla cada esquina, hasta sacarle brillo al vidrio.
Es su premio presumir sin polvo en su nido.

Y un castigo limpiar lo que se volverá a ensuciar…

Trastes y trapos en su lugar, cada con su uso y con su forma de ser.
Porque separa los platos para comer de los calcetines para correr?

Talla, talla tantas tazas y lo suave de sus manos se dejara de ver.
El mito de sus manos que algún día fueron suaves se dejara de ser…

La alegría amarga de  las canciones que escuchaba alumbra cuando limpio yo mi hogar.

Su herencia, ahora...en cada esquina sin mugre y en cada espejo rechinando cuando la luz y el brillo se ponen a bailar.

Sunday, August 30, 2015

Pájaro Azul



Pájaro Azul

Tengo la suerte de conocerte pájaro azul,
Dentro de tu jaula hay un mundo que conoces sin tener que volar.
Tus alas, entendí que no se usaran para viajar,
Aunque desconocen el aire de afuera, sé que  podrían adornar las nubes del mar.

Pájaro azul, no conoces lugar sin jaula.
Tu jaula es tan grande para sentirte chica.
Tu jaula retrata el matrimonio del blanco con azul,
conversando líneas para crear plumaje.

Platicando contigo sin palabras porque mi voz no significa nada para ti,
me has dicho que estas triste porque no está Rocío.
Y en la soledad en que tú vives me pregunto si has amado alguna vez,
Si entiendes lo que es el odio, el miedo, o el enojo?

Si tu jaula fuera de oro lo sabrías?
Si te dejara ir volarías libre o volverías?

Resiste pájaro que ya conocerás lugar sin jaula,
Resiste pájaro que vivir es agonizar en la tierra de segundos.

Pajarito azul, es frustrante saber que no podrás resistir,
No resistirás,
resistir la batalla entre el que fue y el que se va.

Monday, May 25, 2015

Te Invito A Mi Casa










Te Invito A Mi Casa

En mi casa hay paredes con madera y yeso que cuelgan los cuadros de las fotos de las caras que vivieron ayer. Hay tubos de fierro que regalan el ruido del agua caer cuando mamá lava los trastes por la tarde después de comer. El agua que brota como magia a la hora de bañarme cada noche, al lavarme los dientes, la cara, y desprender del agua sucia que se escapa por el trono blanco pegado al piso sin mover. El agua caer que ha caído demasiado y creado la sequilla del estado. El agua que quita el pecado al nacer, es el agua que quita la grasa de mis trastes y la mugre de mi ropa para poder usarla otra vez.

Y qué me dices de los alambres de la luz que alumbran la sala cuando se mete el sol y deja obscuro para no ver los pasos entre los muebles y zapatos regados en el camino entre mi cuarto y el baño colocado en la esquina opuesta del departamento de setecientos pies cuadrados?  La luz de los focos que reemplaza el sol cuando no está porque la luna no es lo suficientemente poderosa para permitir ver.  Los alambres de la luz que alumbran la caja de la sala. La caja de las caras, los sonidos, las voces, las novelas que me sé de memoria por tanto que las pasan y por tanto que no las puedo dejar de ver. La sala se convierte en el auditorio principal para juntas sin talla.

El sofá donde papá se acuesta cuando está bastante borracho para llegar a su cama. El sofá donde mamá cabecea y pretende estar viendo la tele, el mismo sofá donde la niña se sienta para hacer la tarea.  El sofá que pretende ser armario para la ropa recién lavada, planchada, y doblada los domingos por la tarde. El sofá que se mueve cada año para poder acomodar los adornos de diciembre.

La sala que da posada a los monitos de barro, rodeados de alambres de luz que prenden y apagan sin falta cada año. La luz que se prende y se apaga.

La luz que entra por el vidrio del balcón es la luz que alumbra el comedor. Las horas no existían con las conversaciones de la mesa de comer. Cuando comían cinco y ahora come uno o come nadie. Cuando peleaban niños o gritaba mamá mientras calentaba las tortillas en el comal sobre la estufa en la cocina que usa los alambres de luz para dorar un poco más el maíz empaquetado para recordarle papá la cocina de su pueblo olvidado.

Paredes sucias paradas sobre una carpeta que debe ser aspirada cada sábado para que no se empape de las manchas que traen los pies al pisar las calles de allá afuera. La carpeta que todos desean fuera madera fina o azulejo pero es lo perfectamente suavecita para que un bebe aprenda a gatear o caerse sin sentir dolor. Las telas de la carpeta guardan basuras pequeñas que solo un perrito puede oler se convierte en el colchón más suave para echarme a dormir.  El piso que cobija las puntas de los pies de las paredes que habitan en un edificio en la cuadra llena de edificios entre miles de edificios que comparten hospedaje entre sí. Paredes con ventanas para ver el exterior con puertas para ocultar o dejar entrar hacia mi interior. Las paredes con poder que me llevan al lugar de una canción o algún olor. Las paredes sin poder que caerán al primer temblor, que olvidaran la nostalgia de cualquier historia y no podrán resistirse a cualquier intento de demolición. 

Saturday, March 7, 2015

Mi Piel, Tu Piel




Mi Piel, Tu Piel

Tu cara no es la misma que conocí la primera vez
Tus ojos son días despiertos, gritan  lo que todos saben y ocultan lo que nunca sabré

Tengo mi primer pelo blanco y mi cintura más grande por tanto comer
Pronto mi piel sabrá arrugarse y mi pelo solito caerá

Pieles finas, blancas, obscuras, ojos, labios, líneas
Cuando cambiaste tanto que no me di cuenta?

Si aún gateabas y ya aprendiste a caminar solita
No, no camines sola, la soledad odia la alegría
El orgullo y la envidia matan la harmonía

Se acabaran las ciudades cuando la piel deje de arrugar
Ya no habrá fotos, volaran edificios, lo simple será complejo, y lo complejo dejara de chingar

Lo que veo, lo que siento, nunca lo sabrás

Y justamente, lo que ves, lo que sientes… nunca lo sabré

Sunday, November 16, 2014

Sueños

Sueños

Háblame de ti,
cuéntame de tus sueños,
los sueños ya realidad,
los sueños casi por cumplir.

Háblame de tus sueños ya muertos,
los que nunca pensaste cumplir,
los que cumplirás jamás.

Los sueños que no nacieron,
abandonados antes de nacer.

Sé de los sueños que viajan,
los sueños que cosechan y trabajan.

Que tal los sueños robados?
Los sueños sin palabras, los sueños masacrados?

Los sueños de ella en el escalón con su hija.
Sus sueños arrinconados en la salida de un tren,
Serán sueños felices? Parecen tener frio o talvez cansadas de viajar en tren.

Viajan en acero, haciendo escala o líneas sin parar,
Viajan a pie, a gatas con rodillas sobre ríos sin nadar,
Dejan sus pies la tierra y sus tierras en el olvido.

Son pecadores los que sueñan muy alto?

Son pecadores los que sueñan hasta al rato.

Saturday, November 8, 2014

Viernes Friday















Viernes Friday

Viernes por la noche es el tiempo que paso,
El tiempo que vendrá usurpa el tiempo que se ira.

On a Friday night, I see the wheels fly, the cars of honks horn, the lights of signs shine,
Se siente como Noche Buena o talvez es  New Year’s Eve,
Esperando más allá los cuadros de la sala o la ropa sucia sin guardar.

On a Friday night, I learned a new truth,
A truth I’ll unlearn by next Friday at night.
Descubrí que la vida tuvo un desencuentro con el tiempo,
Y que el viernes odia el lunes como la verdad detesta lo incierto.

I walk a little slower, no tengo mucha prisa,
Finalmente se murieron los muebles deslavados por la brisa,
Los marcos abandonaron las fotos que colgaron tanto,
Pero porque haz olvidado tú las canciones que cantabas hace rato?
Por qué no recuerdas el día que naciste o la primera palabra que dijiste?

On a Friday night I want to let go, to make it last forever or as far as I can go.
Friday night is Monday dawn, 
La tumba de la semana es la cuna que ya se uso.